(Recorro otra vez Tribunal
frecuento la biblio Vargas Llosa...
me susurra mi pasado de animal
pero mi devenir me sume
en otro tipo de cosas)
Las 5 de la mañana
al salir de Circular
solos yo y mi soledad
y con el frio empiezo a andar.
Recogida en La Opinión
cuatro horas por delante
no seré buen conversante
pero habrá valoración.
Cuantas veces me las pude recorrer
las calles que otro tiempo vieron
enredarse nuestros pies
Ahora una taqueria hispanoamericana
en esa cale en Malasaña
le cogió la vez al el Peor para el Sol.
Mi mirada atolondrada
escudriña tras el metro
por si encontrara de suerte
tras el cristal tu mirada
Pero hoy en mi canción
No hay sitio para la revolución, y eso me cansa
vendedor de mantas...
¡donde estás cuando llega el frio!
Ya no me espera
metida en la cama
solo con el pijama
mientras yo compraba libros.
¡No puedo olvidadte Madrid!
lo siento...
ya te lo he dicho.
Escritores anónimos para nosotros mismos, para los que nunca van a saber si lo son, pero escriben ya que las letras son "obreras contra la angustia, amigas de nuestra prisión y el consuelo en los bosques de la desesperación..."(Letras)
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sábado, 10 de marzo de 2018
Madrid
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